Фельдшер — бродяга с бутылкой портвейна
Тихо уснул за потёртым столом,
Среди журналов и мятой бумаги...
Тёмные стены.
Окончен приём.
Старенький врач спит в своём кабинете,
Грезит о том, чтобы стать главврачом...
А из окна тихий ласковый ветер Треплет им волосы…
Тёплым
Дождём
Небо Расплакалось…
Бедные дети…
Ваши мечты —
Где же они…
Где…

Фельдшеру в белом помятом халате
Снится дороги манящая пыль,
Дальние странствия, дальние страны…
Он так мечтал о них, но- всё забыл.
Снятся неспетые добрые песни,
Снятся родные, до боли, глаза,
Снятся края, что не сыщешь чудесней…
И по щеке прокатилась слеза
Несбывшихся вёсен,
Забытых,
Утопленых в бутылке, которая полупуста
Навсегда...

Старенький врач позабыл всё на свете.
Спит, улыбаясь, и грезит о том,
Как его дети, счастливые дети,
Здесь на крылечке играют с котом.
Снится жена, всё ещё молодая,
Снятся улыбки, признанья в любви.
Снится, что вновь,
Обо всём забывая,
Среди цветов,
Обнимаясь,
Они
Бегут и счастливо смеются.
Солнце встаёт над холмами
И снова забытое счастье вернулось к ним
навсегда…

Грёзы.
Забытые временем грёзы…
И никакие снега и морозы
Их не сотрут.
Напрасный труд.
Только они, забываясь в работе,
Ждут пациентов, живут, кто как может,
И- не живут…
Им снится сон.
Светлый.
Будто печальный…
Будто и радостный…
Ветер крепчает.
Дождь льёт сильней…
Жизнь их лишь сон.
Сон их — жизнь молодая.
А
За окном
Гроза
Отпевает
Старых детей...