Дорога. Запад. Утренняя хмарь.
Всё та же степь. Всё то же чисто поле.
Зализывает даты календарь
И снова плачет небо, как живое…

А за окном опять кресты, кресты...
Кресты и вороны, да плавленое небо.
Свинец земли, да ветхий монастырь
Кидает внебеса свой звон нелепо.
Да пара, выцветших от времени, берёз
Всё тихо крестится, сложив листы понуро…
Склонив главу, под сенью красных звёзд,
Две ели голубых кивают хмуро…
Да ветер, этот вечный хулиган,
Стучит в окно, размазывая капли…
И дребезжит вновь по столу стакан,
И сигарета в пальцах тихо тает…
Под стук колёс рождается одно...
Невысказанно матерное слово,
Что означает просто«всё равно»,
И погружается в сознанье снова.

А там, за этими скелетами берёз,
За этим полем в месиве осеннем,
За тёплым ливнем отгремевших гроз,
За тёмной ночью ласково- весенней,
За долгими годами моего
Пока ещё не выцветшего счастья,
Есть тёплый дождь, который бьёт в окно,
Сквозь солнца свет...
Чарующе.
Прекрасно.
Есть долгий взгляд доверчивых сердец.
Есть тихий свет задумчивого взгляда.
Лучистый, яснный, звонкий наконец -
Тот разговор сердец…
Как канонада…
Как грохот выстрелов разбуженой войны.
Как грохот взрывов рвущихся снарядов…
И — песня тихая предвестников весны —
Апрельских птиц в ночи под сенью сада…

А где- то снова небо льёт снега
И засыпает рельс дороги пыльной.
И снег смывает вешняя вода,
Вобрав в себя печаль
Дорожной
Были…

Тростник рос у воды и с ветрами шептался.
Встречал рассветы он, глядясь в ручей в лесу.
Он слушал пенье птиц. Он звёздам улыбался.
Он одевался по утрам в янтарную росу…

Сменялась череда дней тихих, беспечальных,
И грезилось что вечны и дебри и река,
Покуда у воды кусты не закачались,
И не взяла его умелая рука…

Умело был тростник, очищен и просверлен,
И вот приникли губы к стеблю тростника…
И тут раздался крик:
Заплакал полый стебель,
И песня полилась из дудки лесника…

О звёздах и ручьях, о птицах и рассветах.
О пологе лесном, о дивной красоте,
Что были так близки, а значит- незаметны,
Пока не потерял в нечаяной беде.

И песня- плач лилась, шумели в такт деревья.
И капнула слеза из глаза лесника...
И, видно, не спроста — на вызревшее семя…
Продлись же дальше, племя речного тростника...

День тот июльский был серым печальным и пасмурным,
И небеса с тихой грустью смотрели на нас…
Мы повстречались внезапно, нежданно — негаданно,
В тихий задумчивый ветреный утреннний час.
Солнце тускло блестело, прячась за облаком,
Слабой улыбкой сквозь тень облаков наполнив твой взор.
В церкви далёкой о чём- то печалился колокол,
И отпевал он рассеяннно полуживой разговор.

Как ты живёшь?
Как дела?
Как учёба?
Как личное?
Масса вопросов- шаблонов.
Нелепых.
Немых.
Неживых.
Только в глазах потускневших, тоскою скрипичною,
Дым тех мгновений навеки сердцам дорогих.

И мы стояли напротив, как два привидения,
Призраки прошлого дня, позабывшиекто же мы есть,
Силясь понять позабытого дня настроение…
Но ничего не смогли больше мы в своих душах прочесть.

Я повернулся и ты отвернулась всторону…
И- разлетелись
Осколки
Разбитых
Навеки
Зеркал!..
Мы разошлись…
Тёплый ветер гнал по траве зелёные волны,
Словно пытаясь сказать что-то,
Но — ничего не сказал…

И вслед нам с немым
Невысказанным укором,
Наших слов недосказаных грусть сохраня,
Смотрели невинно-голубые
Глаза
Цикория
Стебли усталые разочарованно вниз наклоня.

Небо расплакалось.
Солнце скрылось за облаком.
Капли дождя зашумели в зелёной высокой траве,
И
— Замолчал
Отзвеневший по прошлому колокол.

Ветер затих, затерявшись в густой и курчавой листве.
Краски природы завяли, размазались, выцвели,
Дождь их размыл, сделав серым нелепым аморфным пятном…
В нём затерялись, исчезли забытого прошлого призраки
Тихим, печальным, задумчивым, пасмурным, ветреным днём.

1998 г.

Я замолчавший гром.
Непрозвучавший выстрел.
Я колокол без языка.
Я нерождённая строка
незавершённой, всуе, жизни.
Я ветер, улетевший вдаль.
Я тёмных облаков печаль,
Костёр у дальней кромки леса
И затворившаяся дверь,
Потерь
И скорби отголосок.
Я эхо,
Отраженье,
След.
Я неполученый ответ.
Я чёрныйюмор шутки плоской.
Я шутовское ремесло.
Я то, что сказано назло.
Я взгляд, что брошен косо.
Я ноябрьский дождь.
Я тот, кто ждёт.
Я тот, кто задаёт вопросы.
Я чёрные очки.
Я ночь без сна.
Я огонёк свечи во тьме кромешной.
Я завыванье вьюги белоснежной.
Я дерево, стоящее у самого обрыва,
Почти лишённое корней,
Пустой театр,
Игра теней,
Застывший сумрак,
Смысл полуоткрытый…
Я намёк о том, что каждый мог,
Но только лишь пытался.
Я замок,
Который кто- нибудь открыть бы смог,
Но так никто не постарался.
Я первый снег.
Я книга без страниц.
Я недосказанность.
Я полутон, загадка.
Я неизвестность,
Тонккий лёд.
Я непонятность,
Нечёткий контур,
От себя побег,
Морозный иней,
На стекле узоры,
Усталый листопад,
Горенье осени,
Седые горы,
И тёмный лес, куда войдёшь-
Назад дороги не найдёшь...
Я небо в огоньках далёких звёзд в прозрачном сумраке.
Я блик на глади озера от восходящей в небеса луны.
Я недосмотренные сны,
И сотворенье, и осуществленье…

Я тот, кто пробуждается от сна…
И взор его туманящая пелена.

Тихий майский вечер, в саду под яблоней сидят парень с девушкой и мечтают, глядя на закатное небо. А рядом, в зарослях вишни, поёт -заливается соловей.
Парочке очень приятно слушать пение птицы, оно дарит им радость, ласкает слух и создаёт приятный фон для мечтаний о их будущем…

— Слышишь, как красиво поёт соловей — произносит она своим нежным голоском, глядя на маленькую зеленовато — голубую звезду, уже выглянувшую самой первой на темнеющий небосклон.
Он обнимает её слегка округлившийся животик и, ласково проведя по нему рукой, говорит: — малыш, приходи быстрей, здесь так хорошо!
Она со звонким смехом ерошит его волосы:
-Не тяни росточек за листочки…
Они смеются а соловей поёт всё громче…
— Как хорошо ты поёшь! Спой соловушка ещё для нашего сыночка…
— говорит она, глядя счастливыми глазами в сторону осыпающего невесомые лепестки вишнёвого куста…

Но никому из них не пришло в тот вечер в голову: о чём пел соловей. Никто не понял, что именно он хотел сказать своей песней… _____________

Я загляну в твои глаза,
   Где солнца свет закрыли тени,
   И тихо вздрогнут небеса…
   И ляжет на траву роса
   В бесцветном царстве привидений.
   Усталый взгляд неспящих глаз,
   В прожилках красных отблеск утра…
 -Скажи, ведь это не про нас?..
     И мрачен тягостный рассказ,
   А небо пасмурно и    хмуро.
  
   Холодный сумрачный подвал…
 -«Пусть будет так», -он прошептал
   Над кипой пожелтевших книг,
   Он сник.
   Дряхлеющий старик.
   Безвольно свесилась рука
   И как седые облака
   Волна всклокченых волос…
   Вопрос.
   Всего один вопрос.
   Как пульс…
   От кубов и реторт,
   Где обнялись огонь и лёд, —
   Безмолвный крик и боль борьбы...
   Он подняся.
   Увы! Увы…

   Холодный блеск. Взлетает нож
   Взметается крыло: не трожь!
   По обнажённым рёбрам бъёт
   Живое сердце.
   Пламя!!!
   Лёд.
   В больших доверчивых глазах
   Навек застыл вопрос.
   Не страх,
   Не боль,
   Не крик.
   Не плен.
   Немой вопрос.
   Зачем?
   Зачем…

   Она глядит.
   В его руках,
   Наполнен влагою, бокал.
   И в нём сплелись огонь и лёд.
   Он ей с улыбкой подаёт:
    — «На, пей...»
   И в горло неспеша
   течёт невинная душа,
   доверчивый наивный взгляд,
   багровый огненый закат,
   холодный розвый рассвет,
   и ярких крыльев нежный свет.

   Закашлявшись, она спешит
   Закрыть в душе все окна, двери...
   Слов тёплых, нежных, хоровд,
   Полёт! Стремительный полёт!
   До слёз!
И верит и не верит…
   Его холодная ладонь -суха.
В глазах погас огонь,
   Но это всё такая мелочь…
   Да, в этот мир он не придёт…
   Но в ней сплелись огонь и лёд.
   Кровь феникса.
   Безумный светоч.
    ***

Рушатся стены.
Тают преграды.
Прочь с глаз усталых ночи очки:
Пусть засверкают над автострадой
Звёзды в провалах, где были зрачки.

Зарево жёстких холодных рассветов,
Сад опустевший
С опавшей листвой
Он покидает:
-Держи меня, небо!
Не подкачай же...
Я полностью твой.

-Ты осуждён,- Гром рокочет гневливо. -
-Призрачный сон.
Всё иллюзии.
Ложь.
Жизнь не простит пустоты суетливой,
Так пропади же,
Ведь ты
— не живёшь!"

В рёве машин и потоке прохожих,
В каплях дождя, в белом шуме помех -
Гнев, так на грусть неземную похожий...
Но отвечает вслед гневу лишь смех.

Белая птица взлетает свободно.
Рушится слов деревянный кумир...
И покидает
Вслед за восходом
Клетку,
Обнявшись
Опять
С небосводом
Тот,
Кто однажды создаст этот мир...

Сюжет 2000г. Стихи 2011г. *